Слов твоих мёд. Из рук твоих яблоком
Катится жар до груди.
Лето прошло. Осень отпразднует
Бабьего лета дни…
Ветром за ним непогода закружится.
Вздрогнет туман за окном.
Слёзы рябин по обугленным улицам
Смочит холодным дождём…
Грусть твоих глаз. Нежность предсонная…
Сердцу скажу: «Не стучи!»
Лунное око рыжим подсолнухом,
Всё понимая, смолчит…
Для расставания стёрты все даты.
Нет и пометок для встреч.
В серость полатей яблок заплаты -
Как их подольше сберечь?…
***
Легко, последним мотыльком,
Откликнется строка.
И улетит в дверной проём
На радость сквозняка.
И будет не о чем жалеть
И не о ком мечтать.
И буду тихая сидеть,
Ходить, смотреть, дышать...