.
ДРЕВНИЙ ХРАМ
…………………………… «Я видел: пронеслась газелей стая,
……………………………Вослед глядел я, глаз не отрывая…»
……………………………………Омар ибн Аби Рабиа (644-712)
В рамках творческого проекта «БАХРАМСКИЙ МАНУСКРИПТ»
I Нефритовый свиток (1-40) http://stihi.ru/2023/09/04/750
II Золотой свиток (41-80) http://stihi.ru/2023/09/09/1270
III Сапфировый свиток (81 – в работе) http://stihi.ru/2023/09/12/4757
Содержание:
– За годом год. За осенью – зима
– Быть понятым – встать вровень с тем, кто рядом
– В твоих глазах прочёл о тихом сквере
– В резном ларце моя игла томится
– Ночной покой окутал мир усталый
– Жизнь человека – время мотылька
– В веснушках дождь (бывают же такие?!)
– На мне сегодня темно-серый плащ
– Танцуют капли ливня на стекле
– Бог существует. Мир – вне бытия
– Тот, кто умеет слышать тишину
– В чем жизни смысл? Где мне искать ответ
=================================_ps_======
***
За годом год. За осенью – зима.
Днём в порошок растёрта куркума…
Цветение её забыл, не помню,
И в окнах оттого всё гуще тьма.
В глубоком сне огни каменоломни,
Тень сто восьмого тихого псалма,
Сосновые засохшие иголки,
И мокрой паутины бахрома.
Жизнь – это дар… Сгорела и умолкла
Еще одна страница, часть письма,
Наверное о том, что было больно,
Когда любовь вдруг сделалась нема,
Когда под сердцем задрожал осколок,
Не убивая, а сводя с ума.
***
Быть понятым – встать вровень с тем, кто рядом…
В осенних листьях мокрая ограда.
За ней, едва заметный, древний храм
И в желтом псалмопевцы, сливы сада.
Их пение я слышу по утрам,
Когда забыты прежние утраты,
Их пение звучит по вечерам,
В спустившейся с туманами прохладе.
То, тихо прижимается к домам,
То, где-то далеко, то снова рядом.
То, опускается к речным волнам,
То, поднимается к гусиным стаям,
Летящим вдаль, за тридевять земель,
К небесным ликам, к солнечным окладам.
***
В твоих глазах прочёл о тихом сквере
В провинциальном, добром городке,
О чём-то говорящих староверах,
О самом позднем утреннем цветке.
Воск жёлтых лип, улыбка фокстерьера,
Что связывает всё в одно «прости»
За то, что мне, моей души химеры
Закрыли снова в этот мир пути.
За то, что я в печалях вознамерясь,
Рукой коснуться самых ярких звёзд,
Не смог увидеть звёзд иных примеры
И не вкусил сладчайших ягод гроздь.
Когда осенний дождь всё красил в серый,
В твоих глазах прочёл о тихом сквере…
***
В резном ларце моя игла томится,
Не вышить ей на тонкой ткани птицы,
Готовую ожить и улететь
В далекую страну, где нет столицы,
В которой даже самый древний дед,
Сказать не сможет где и с кем границы,
Их никогда там не было и нет.
Но может перепутались страницы
Из детских сказок за десяток лет
И Бежин луг не радугой дымится,
Не росной нитью трав богат рассвет?..
Потеря за потерей и не спится,
Не ищется на боль в груди ответ.
***
Ночной покой окутал мир усталый,
Спит в конуре с собакой ветер шалый…
Налью себе ещё бокал вина…
Того, что вижу за окном, мне мало.
Блажен, в ком грусть мечтой побеждена,
В ком памяти печали замолчали,
В ком жизнь любым мгновением ценна,
И в каждом дне есть новые начала,
В ком все не кое как, а всё сполна.
Представлю: не окно, а край причала,
Внизу играет светлая волна,
И рыбаки уходят за кефалью,
Туда, где даль небесная темна,
Отчетливее звёздные сигналы…
***
Жизнь человека – время мотылька.
Жизнь человека – рваная строка,
Потерянная на листе бумаги,
Заброшенного в угол чердака,
К игрушечным солдатикам и шпагам,
Хранящего секреты дневника.
Путь до заката в два прыжка, в три шага,
Печалей – на понюшку табака…
А может быть я в стадии имаго
И сменится крылом моя рука?..
Увы, скорее сгинет под корягой,
Оставив пуговицу с пиджака,
Что куплен был еще в универмаге
За два червонца в долгий день сурка.
***
В веснушках дождь (бывают же такие?!)
Грибной, осенний, кудри золотые,
Беспечная походка сорванца…
Жизнь коротка.
Мы все в ней молодые,
Судьбу-удачу ловим на живца.
А станции грохочут узловые
Составы, эшелоны, поезда,
Все рукописи больше черновые,
И проходные, в общем-то, года.
А дождь идет. На лужах кружевные
Выводит незаметно кренделя…
И хорошо, пока не затяжные,
На день, на месяц или на века,
Смывающие все грехи людские…
***
На мне сегодня темно-серый плащ,
За мной следит с забора черный грач.
За мной ползут невидимые тени,
Случающихся в жизни неудач…
Нависли надо мной печалей тучи,
Весь день со мной осенний дождь-толмач
Ведет о лучшей доле разговоры,
Не прекращая ни на миг свой плач.
С таким товарищем свихнуться впору,
Еще день, два и не поможет врач.
С ним даже зрение мое слабеет,
Еще день, два и стану я незряч.
С ним нищ я… Где же солнца свет, хоть проблеск.
В нем жизнь, в нем смысл, во мне он – я – богач.
***
Танцуют капли ливня на стекле.
В них вижу я то рыб, то журавлей.
Закончился тот танец, сто жемчужин
Еще сверкают долго на стекле.
Но день прошел, слой пыли покрывает
Вечерний город, всё в осенней мгле:
Грохочущие траурно трамваи,
Скамейки в парке, листья на земле.
Уверенности нет ни в снах, ни в слове,
В свечном, еще чадящем фитиле,
Скорее бы зима сплела узоры
Волшебных рощ на ледяном стекле,
Придуманного каменного дома
В каком-нибудь не здешнем декабре.
***
Тот, кто умеет слышать тишину,
Услышит листьев тихое паденье.
Кто взгляд свой устремляет в вышину
Увидит млечный путь и звезд движенье.
Банальщина… Я подхожу к окну:
Упрямее всего огни рекламы,
В неоновых мерцаниях сверкну
Холодной искрой. Вот и путь мой к храму…
Познание в себе не помяну
Глубин, а с ними мглистых, мутных доньев…
Я лучше вспомню низкую волну,
У берегов осенних и холодных…
Услышит ли души моей струну,
Тот, кто умеет слышать тишину?..
***
Бог существует. Мир – вне бытия.
А с ним и песня тихая моя,
Весенние ручьи, вечерний ветер,
Колышущий сто лепестков огня.
Дорога из Шираза до Багдада,
Калитки скрип, хрип старого коня.
В саду созревшие плоды граната,
Зеленый мох вокруг гнилого пня.
В лохмотьях вечных странствующий дервиш.
Окрестная смешная ребятня,
Все это мной придумано, наверно,
Как и еще один глоток вина…
Наложницы всё откровенней танец,
Рассеяннее к ночи краски дня.
***
В чем жизни смысл? Где мне искать ответ?
Он скрыт во мгле, как звёзд бессчётных свет?..
Он тайна? Для каких же испытаний
И для каких невидимых анкет?..
Кипит в котле смола для днища лодки,
Готовится ореховый щербет,
Наносится на медь узор чеканный,
Ситар умолк… У всех есть свой секрет.
Гончар ли глину облекает в форму,
Из глины слов слагает гимн поэт,
Пастух отару гонит с горных пастбищ
К лугам низин. Всё оставляет след
В мгновении и только. В нём и только:
Смысл жизни – быть счастливым. Разве нет?