Бренчит струной расстроенной гитара.
Хрипит с надрывом пьяный гений.
Строка разит, как божья кара -
Куда тебе, напудренный Есенин.
Душа с похмелья жаждет водки,
На дух не переносит сладких слов.
Пора налить
Хозяину лужёной глотки,
Творцу неподражаемых стихов.
Он был артист или поэт -
Уж если вас это смущает,
И то, и это - вот ответ.
Одно другому не мешает.
Не мне судить, кто лучше он или Есенин.
Гуляли оба, каждый пил до чёрта.
Один скончался от разорванной аорты,
Второй в гостинице с петлёй на шее.