Нет от печали спасения.
Клонятся травы осенние.
Пьяными, ивы качаются,
Значит, с надеждой прощаются.
Им бы глядеть в изумлении
В небо на столпотворение
Туч августейших заносчивых, —
Пала листва в червоточинах.
Заводь изрезана утками.
Дождь измывается сутками.
Там, где кипели гортензии,
Тонут фрагменты поэзии.
Лучше бы — снег, да метелица.
Вот же, прилипла безделица…