Спят под облаком снега
и город,
и райские птицы.
До утра не поют колокольни.
Парит тишина.
Сквозь пронзает тоска --
эта острая,
длинная спица.
Где-то осень сейчас.
Где-то бродит по свету весна.
А я выпала в аут.
Словно мяч,
весь избитый и драный,
претерпевший удары
и прочие юзы судьбы.
Сны срослись с миражом.
Вдаль уходят мечты караваны.
Эхом слышатся песни и
шёпот чужой ворожбы.
На полу твоя тень.
Как привычно любимая лужа.
И её не убрать,
не объехать,
не спрятать
и не отвести.
Стая белая под фонарём
молча кружит и кружит.
Где-то райские птицы...
Здесь мяч.
И начало пути.