Мы бредем по тихим аллеям.
Ты срываешь на ходу листья.
Мы обходим опасные мели,
А художник достает кисти.
А художник был влюблен в осень
И на холст пролил сиреневых сумерк,
А художник рыжий шарф носит
И смешной берет с помпоном от Laulhere.
Он запомнит эту осень такою,
Как не сможем мы – в деталях и красках.
Ты рассеянно проводишь рукою
По плечу мне, и смотришь с опаской.
Ты не первый раз сбиваешься с мысли
Я улавливаю край сути…
Не столкнувшись, наши взгляды повисли
И под ноги упали мне ртутью.
Воздух стал тяжелым и плотным,
В грудь ударил и легкие вышиб.
И летят теперь и с неба, и в окна
Вместо снега первого
летучие мыши.
Вдаль плывут огни-пилигримы.
Шаг держу твой. И спину ровней.
Начинаешь повесть свою без грима:
Я.
Хочу.
Тебе.
Рассказать.
О ней.