Каждый день для меня - это боль.
Здесь ведётся сраженье с собой.
То нога заболит, то душа.
Смотрит бог на меня чуть дыша.
Размышляет: "Ну что ему надо?
Утром солнце уже не отрада.
Будто он Прометей - обречён.
Истекая, не умер ещё."
Я не помню, когда это было,
Но ночами летал длиннокрылым,
И с улыбкою утром вставал.
В голове моей будто провал.
И душе не хватает покоя.
И душе не хватает тепла.
Не безумие - что-то другое.
Я в темнице живу из стекла.
14.09.2023