Резкий ветер. Потухшая свечка.
За окном белый снег и мороз.
Ранний вечер и Чёрная речка.
Громкий выстрел – лекарство от грёз.
Снег глубокий. Кровавая рана,
Нас лишившая стольких чудес.
Тридцать восемь неполных. Как рано.
И смеётся довольный Дантес.
Задыхаясь от раны кровавой,
Всё же выстрелил бедный поэт.
Вроде даже попал. Крикнул: "Браво".
Но у Жоржа счастливый билет.
А потом отвезли на квартиру.
Суетились гурьбой доктора...
Но погибла чудесная лира,
Вместо завтра осталось вчера.
Исповедовали. Причастили.
Об усопшем читали Псалтирь.
И на Псковщине похоронили.
Святогорский мужской монастырь.
Заигрались и сжили со света...
Но остались вовеки веков
Нам - посмертная маска поэта
И тома гениальных стихов.
А всё пасквили с целью обидеть.
Зависть с ненавистью подлецов.
Так ужасно - живых ненавидеть,
И рыдать у одра мертвецов...