Обрывки дней и множество моментов…
Увы, не книга – не перечитать.
Как жаль, что наша жизнь – не кинолента.
Лет пятьдесят назад бы отмотать.
Где боль ещё неведома сердечку
И мне так далеко до девяти.
Зима. Дрова потрескивают в печке,
А на дворе снежинок конфетти.
В окно стучится ветром клёна ветка,
Мурлычет кот. О чём он говорит?
Отец на самодельной табуретке
В углу привычно что-то мастерит.
У нас с сестрёнкой стОящее дело:
Рисуем, разложив карандаши.
Часы на стенке тикают несмело,
Как нам, им тоже некуда спешить.
И лишь теперь мы скажем без запинки,
Что счастье состоит из мелочей:
ПарнОе молоко в высокой крынке,
И чугунок духмяных русских щей.
Крик журавлиный, теньканье синицы,
И россыпь васильковая во ржи.
Но невозможно заново родиться
И заново всё это пережить…
Простые деревянные салазки.
(Игрушки, куклы вовсе не важны).
На дни рождений нам дарили сказки,
Подаркам этим не было цены!
Особый вкус колодезной водицы,
Кристально чистой, как из родника.
И мама позволяла нам напиться,
Хоть зубы заходились от глотка.
Ах, мама, помню смоляные пряди,
Идёшь ты, половицами скрипя.
К тебе б сейчас. И руки гладить, гладить…
Как не хватает, мамочка, тебя.
Вот приоткрылась, кажется, калитка,
И расступилась неба бирюза.
Чуть слышен шёпот искренней молитвы,
И свечи освещают образа…
Но нет давно родительского крова,
Растёт лозняк, полынь и лебеда.
А я поехать вмиг туда готова,
Но где дороги, что ведут туда???
Как жаль, что наша жизнь не кинолента…