Страсть, как стружка, сходит постепенно…
Он влюблён в неё, в него – она;
Буратино – парень из полена,
И Матрёшка – девка из бревна.
Вроде, друг на друга не похожи –
Что он ей, и что она – ему?!
У него ни кожи и ни рожи,
А Матрёшка – вся под хохлому…
Буратино – просто древесина,
А Матрёшка – добрая душа…
У него – копец, какой носина,
А Матрёшка – ах, как хороша!
И её, Матрёшку, звали Люба,
И была та Люба не худой,
Ну а он был выструган из дуба,
А она – из липы молодой.
Он носил одежду от Бьяджотти,
А Матрёшка – русский сарафан…
Вы, конечно, может быть, поржёте,
Скажете – банальнейший роман…
Скажете – зачем все страсти эти?..
Сделать вывод я не поспешу –
Он любил карпаччо и спагетти,
А она пельмени и лапшу…
Буратино груб и не ошкурен,
А Матрёшка – лаковая вся…
Не встречал гибрид такой Мичурин,
С грушею по миру колеся…
Здесь и речи нету о рутине.
Вот такие, стало быть, дела –
Ведь Матрёшка эта Буратине
Семерых бутрёшек родила!