Наверное, любви не пишут сроки,
Она живет ни год, ни три, ни день, ни два.
Идя по слякоти растаявшей дороги
Смотрела вниз, опущенная книзу голова.
Она нашептовала-шептовала тихо,
Не разобрать ни слов, ни речи той.
Она клала, а что клала забыла,
В слова, что были сказаны не той.
А я молчал, позволив ей свободно думать,
Пускай она сожрет мою тоску, печаль.
Я целовал обветренные губы,
Которые коснулся невзначай.
5 марта 2020