Малина ли не ягода,
волнушка ли не гриб?
Но в мох сырой не лягу я,
хоть ветер так игрив...
Пусть ластится, не выгорит
ввязать меня в игру.
Упасть — какая выгода,
раз тот час я умру?
Остаться бы на дереве,
меж небом и землёй,
все дни, что мне отмерены
на век короткий мой!
Бока скворцом не клёваны,
червяк меня не грыз,
кругла, как нос у клоуна,
а лист потешно рыж.
Дождями мыта дочиста,
сияю ярче ламп,
воздаст мне осень почести,
хоть с горем пополам...
Спят тени под корягами,
не ждут сюда чужих.
Но в мох сырой не лягу я,
где прячутся ужи...