Покосился домик маленький,
покосился словно жизнь.
Пусто на косой завалинке,
только листья сыплет вниз
на ветру берёза старая,
укрывая домик мой,
и молчит, как жизнь усталая,
наклонившись над землёй.
Время прожито в содружестве.
Дом. Берёза. Человек.
В золотом осеннем кружеве,
доживая длинный век,
на судьбу совсем не жалуясь,
продолжая дни считать,
вновь зарю встречая алую,
вновь вечерний ждать закат.
И размеренность уютная,
как земная колыбель
им подарит доброутренний
не последний добрый день....