Сон - это маленькая смерть!
Душа ликует и летает,
А здесь, она должна терпеть,
Хозяин этого не знает.
И вот, заточена она
Во храме тленного порока,
На паперти ль стоит дрожа,
Или у чистого истока...
Она всегда в своих летах,
Невольно, трепетно страдает,
И только там в других мирах,
С другими душами играет,
Но, вновь, когда проснется он,
Она должна уж быть в том теле,
Так кем то создан здесь закон,
А кон нарушен в самом деле.