Не пишешь. Видно, не до меня.
Птицы летают над морем.
Знаешь, я не горю без огня,
встаю и радуюсь зорям.
Хожу, как туча и улыбаюсь,
назло катарсису ночи,
конём по гороскопу впрягаюсь,
ношу тащу что есть мочи.
Тут одно слово могло бы поднять,
произнести его не кому,
время без толку идёт умирать,
просто тихо капает в кOму.
Красится небо само в чёрный цвет,
зритель в театре один! Автор я,
и дарит он мне букет-сухоцвет,
и выстрел последний из ружья.
Всё! Извини, умираю...
Вскакиваю в холодном поту,
подушки окрасились копытами,
это был сон, подводим черту,
маска для сна со спиритами.
Фото коллаж из файлов интернета