Хочу я быть глупей... Прости, фривольна!
но только я ведь больше чем умна.
Чем больше мы умны, тем чаще больно,
лишь тыкаемся в праздности сполна.
И праздное обманывает другом,
а ценностей присутствие растёт.
Мы чаще восхищаемся не лугом,
а тем, что на лугу в лучах цветёт...
А зимы что ж... неужто не прекрасны?
Пусть даже покрывает пенку наст
поверхностный, чужой, но не опасный,
ведь если просят вихри — не отдаст.
Не из дупла, не из дворца пришла я,
Лишь от любви письмо вновь получу.
Я больше чем умна — навек другая...
Хочу я быть глупее? Не хочу!