Отнюдь не одиночка,
не циник, не нахал,
я о любви ни строчки
увы, не написал. (*)
Что делать? – не умею.
Писал всё время я
о смерти. А точнее,
о том, что нет ея.
Что, дескать, я-то знаю:
куда ни повернись –
везде одна сплошная,
безвременная жисть;
что смерть по умолчанью
(хоть мысль и не моя)
всего лишь состоянье,
лишь форма бытия.
С усердием маньяка
твердил всё это вот.
Однако же... однако...
Однажды смерть придёт
в домашних мягких тапочках
и, взяв за воротник,
шепнет тихонько: Сашечка…
ну здравствуй, ученик.
(*) - это преувеличение