Красные щёки от ветра,
дым на все стороны света.
Голос чуть-чуть простужен,
может быть, это сон?
Прямо - семьсот километров,
Двести солёных рассветов.
Вечером слишком душно,
кажется, нужен зонт.
Кто там писал о мае,
строки рывком ломая?
Я? Кто сказал такое?!
Бросьте, всё это чушь.
Рифмы мои хромая,
стонут протяжным лаем,
стонут, как шум прибоя,
только звук этот чужд.
Капает море в небо,
шрам оставляя следом,
плавит горячим воском
млечно-невечный путь.
Плавит, рисуя древо -
ливнями стал мой жребий,
радугой волны броской
стали, отбросив ртуть.
Август 2023