Что ж ты плачешь, душа, разве я виноват
в том, что дождь за окном, непогода?
Ради нас осень вряд ли вернётся назад -
в ноябре ей уже неохота.
Цвет багряный да жёлтый - заметны едва,
вместо них нагота в цвете сером:
облетела, пожухла, поникла листва,
став обычным, увы, интерьером.
Стая, каркая, в чёрном кружит воронья,
добавляя к печали тревогу,
немигая, как будто бы, смотрят в меня,
подчиняя себе понемногу...
Окунусь с головою в любовный роман
про какие-то там заморочки...
Может быть и проснётся во мне Дон Жуан,
когда вдруг дочитаю до точки...
Что ж ты плачешь, душа, разве я виноват
в том, что дождь зарядил на неделю?
Я и сам бы не прочь ощутить аромат
той любви, унесённой метелью...