Мелькают дни, летят недели:
Среда… Четверг… Опять среда…
Сочатся, как вода сквозь щели,
Текут, текут мои года…
А вот в душе всё те же тридцать,
Всё так же хочется мечтать.
Встречать друзей родные лица,
Любить, надеяться и ждать.
Иль снова окунуться в юность,
В свиданья в неурочный час -
И к соловьям в саду подлунном,
Которые поют для нас…
Поют… Но не для нас, для внуков,
Выводят трели за окном.
Поют, надеждой убаюкав,
Заворожив к рассвету сном…
Стряхну с себя остатки грусти,
Войду в свой будущий апрель,
Обнимет он меня и впустит
В мелькание своих недель.