приезжаешь к маме запачканный и чужой,
говоришь: " постирай, прошу то, что болит за душой! ",
а она наливает чай с вареньем и чабрецой,
да причитает лишь: " что ж ты такой худой! "
мама, у меня саднит под грудиной недели три,
выменял все слова на прескорбнейшее молчание.
многим сегодня по#уй, что у тебя внутри,
а внутри руины непонимания и отчаяния.
тут кругом всё рябит, пестрит, вызывает жалость,
"ком из изломов, болезней столетних обид"...
мама, скажи, почему от нас ничего не осталось?
почему сегодня здесь верят тому, кто пи#дит?
как же умело ораторы пичкают пустословием,
а палачи в бутафорских конторах куют топоры.
странные спрашивают: " ты из какой категории? ",
я отвечаю: "с той, где болит внутри".
чувство вины и беспомощности не покидает.
канатоходец, сегодня каждый, кто против тьмы.
мама, смотри, как страшно - мир так мельчает,
ты здесь всего лишь песчинка, заложник тюрьмы.
больше не лечит дорога, её теперь тоже нет.
в пустоши нашей лишь ветер пока свободен.
я хоть и скептик, но верю, спустя миллионы лет,
на этой земле больше не будет бойн.