Зачем душе слова,
В ней музыка живёт,
И нежное пиано,
Ей, почему-то, ближе.
Как бабочка она, летает и поёт,
Любовью окольцована,
Той музыкой души,
Кто для неё напишет.
Порой анабиоз,
Так поглощает нас,
Что музыку других
Мы у себя не слышим.
Живем в своём миру,
Что защищает нас,
Там воздухом стерильности
Мы, в уголочке, дышим.
Так мчаться
Параллельные миры,
Один в тиши ,
В покое пребывает,
Другой свободен,
не задавлен теснотой,
И мир он по другому,
Воспринимает.
Добро, конечно,
Должно быть с кулаками,
А, иначе раздавят, как жука,
Но, должен быть и тот,
Кто рядом, защищает,
И, охраняет бабочки покой,
Прикрыв собой,
Наверняка.