Стучат колеса на стыках гулким эхом,
Прошел трамвай, последний в эту ночь.
А я, как пахарь, пишу стихи с огрехом,
А за окном из тучи льется дождь.
О чём пишу? О правде и неправде,
Что уживается и в душах, и сердцах.
О бестолковой и пагубной браваде,
О страхе и наивности в глазах.
О нелюбви, что лжива добротою,
И о любви, что жалит как змея.
О честности, идущей за тобою,
И по другому, знаешь ты, нельзя.
Чернила высохли, как лужица под солнцем,
Перо стучит, затуплено давно.
Вот так и ночь моя, ушедшим днем, на донце,
И недопито вчерашнее вино.