Убывает день. И вечерами,
точно серый кот, пуглив и дик,
ранний сумрак льнёт к оконной раме,
из-за шторы в комнату глядит.
Медь роняет у крылечка ясень –
узкий лист, кружась к земле летит.
Небосвод безоблачен и ясен.
Сад так по-особенному тих.
В этот миг он, светлой грустью тронут,
ждёт, сгустится ночи тьма когда,
и берёзе в золотую крону
свет обронит первая звезда.
22.09.2023