Когда свершится всё, к чему
мы осень долго призывали,
последний тёплый день во тьму
отступит, нас согрев едва ли.
Угомонится листопад,
сменяя золото на прелость,
и поспешит остывший сад
забыть апрельскую несмелость
перед грядущею зимой.
А мне, пока ещё живой,
каким сподручным словом метить
надсечки траурные дня,
когда ты позабыл меня?
Не знаю, верить иль не верить
пустынной площади ночной,
где ноет жизнь как зуб больной.
Нет!- жизнь старательно уносит
прохожий на пустых плечах...
Мне без тебя- и смерть не прах
и жизнь не ах. Никто не спросит:
а может это просто осень,
в России осень на сносях?