Весь вечер писал стихи - ни строчки.
Весь день думал, терзал себя, а толку?
Шесть часов. Моргнул - уже полночь.
Чего не хватает?
Может дыма, туч или дождя?
А ты
Небо, разрезанное на части.
Ответь, зачем мне поломанные запчасти?
Зачем растащили меня по кусочкам
И написали рифмой в поганых строчках.
Я на небо - оно так сурово.
Скребется ночь по остатку дня.
И что-то живет внутри каждого слова,
Найти бы в этих кусочках себя.
Найти бы то время, что потерялось в трамваях,
Которые едут куда-то, зачем.
Их гул непрерывный, как воронов стая,
Звучит, пока тлеет пламя жизни в свече.
И едут трамваи, сбивают прохожих,
Хрустят их минуты по дням и часам.
И серые дни, как люди, похожи,
Читаются будни по их голосам.
И едут, и едут, и едут трамваи,
Мелькают дома в запотевшем стекле,
И вороны ржут, мою кровь допивая,
Я прячусь от них в своем чёрном плаще.
Пишу и пишу - ни одной нужной строчки.
Щебечет закат, и твое неглиже.
После каждого слова есть место для точки,
Но каждая точка мне не по душе.
11 сентября 2020