Мы все в немилости у Бога,
И нету сил прогнать беду.
Страна пропитана тревогой:
Вновь чёрный цвет у нас в ходу.
Кто б мог подумать и представить
Что им накроет дочь и мать?!
Что жёны станут свечки ставить
И милых к Богу провожать?!
И, переставив трость со стуком,-
Неважный из него ходок -
Поднимет дед портретик внука,
Когда пойдёт "Бессмертный полк ".