Туманы всё чаще, хотя и не осень,
скрывая в прогалах небесную просинь,
на клёнах всё больше багряного цвета,
кончается август ушедшего лета...
Круги нарезает, галдя, птичья стая,
о юге неблизком, наверно, мечтая...
Мельканье прохожих в квартиры спешащих,
скрывая себя от дождей моросящих.
Сосед приуныл - вместо джаза романсы
поёт, искажая невольно нюансы,
и сам я в томлении странном - как-будто
гляжу, просыпаясь, в осеннее утро:
кусты пожелтели, заведомо зная,
что им не дождаться июльского рая,
на клёнах одежды багряного цвета -
закончился август ушедшего лета...