Осень, — явно не в душе,
вопреки судьбе поэта,
просто в сердце Бабье лето
всё в цветном карандаше.
Очень сложно быть, как все,
выделяясь чем-то втайне,
осень спряталась во сне,
как весёлое мечтанье.
Словно детства карусель,
листья, листья, листья, листья,
настоящая метель
для души — четверостишья.
Осень — сказка в шалаше,
жизни рыженький художник,
лебедям рубашки сшей,
да и мне, Родная, тоже.