Ну и что, что стихи здесь не пишутся
Как за розовой гладью равнин,
Полынь с ковылём не колышатся
И заснеженных нет рябин.
Нет уютной прохлады лета
И мёда осенней листвы,
И песни, птицею спетые,
Совсем по-иному слышны
Не щекочется рожь своим стеблем
Об упрямые кудри ив
И нету такой деревни
Чтоб всех ягод собрать и слив
Солнца нет, чтоб не обжигало,
И луны, чтобы как молоко
От мамы к младенцу втекало
Через грудное окно
Пусть всё будет: и хмарь, и радость,
И сиреневый визг морей.
Ведь душе там творить отрада,
Где свет её виден сильней