Рассвет забрезжил на востоке.
Сквозь вереницу тёмных туч
Не пробивался первый луч…
Рождались пасмурными строки!
Намедни, ввечеру, дождь пал -
Несильный, тёплый, безысходный,
Как горький плач тоски безродной –
Прощался с летом и прощал
Мой август – это тоже лето:
Но кончен пир июльских дней
Где страсти и любовь смелей,
Достойный звонких строк поэта?!
Мой август, как предтеча дней
Поры осенней и раздумий –
Подарок, прежде сентябрей,
В нём страсти и любовь нежней
Разгульной прелести безумий.
Уже утра полны прохладой
Как «укатил» июль шальной,
Но кутаться ещё не надо,
А дождь, как говорят, грибной…
Мой август, в первую неделю,
Спокойным солнцем обогрет,
С ним отмечаю много лет
Похмелье летнему безделью!