Не спешу я сегодня домой.
Но не смей обвинять меня в этом.
Лист кружится еще золотой,
Невоспетый маститым поэтом.
Эту осень придется познать,
Как стремятся к познанью святого,
Скоро станет опять холодать,
И напросится праздник Покрова.
Я пока не спешу никуда,
Вальсом листьев в тиши наслаждаясь.
Безвозвратно в полете скользят,
Словно в чем-то у времени каясь.
И прохожий, закутавшись в шарф,
Выражает всю ту бесконечность,
Что восьмеркой в потемках скользя
Превращается в странную вечность.
Осень пылью укроет слова,
Невоспетыми листья разбросит.
Она в тысячный раз неправа!
Но прощения вновь не попросит.