Когда открываешь сундук с реквизитом
Театра своих своих непоставленных пьес,
То видишь, что попусту время убито
На мелочь желаний, на глупый процесс.
И стрелочник в этом не так уж виновен,
Безгрешен вагон и его проводник,
И даже костюм, что в пути перекроен,
И ангел, который к плечу не приник.
И вот, ты сидишь, как над вскрытой гробницей,
Которую сам же разграбил в пути,
Там контуры масок, похожих на лица,
А тех, кто был дорог, уже не найти.