В этот дом не стучится никто,
пустотой занавешены окна,
в нём привычней, когда в нём темно,
день встречая смурно, неохотно.
Лишь коптит одиноко свеча,
освещая пугающе стены:
кто-то их расписал сгоряча
кровью, лезвием вскрыв себе вены.
Обречённо висят образа,
не зажжётся молитвой лампада,
в рукаве каждый прячет туза,
чтобы вынуть его когда надо.
Здесь краплёные карты у всех
и обман чем-то вроде закона,
и любой вам предложится грех,
не смущаясь ничуть, изощрённо…
Только в дом не стучится никто,
обходя прочь закрытые окна,
в нём привычней, когда в нём темно,
день встречая смурно, неохотно…