По улице ночной перед рассветом,
усталый музыкант идёт домой,
футляр весь чёрный за его спиной -
фигурный гроб
для струн лишённых света...
Поэта взор из ореола веток
родного сквера, как небес аркан
хватает образы, Россия, Казахстан -
в поэте бредят
братством всех на свете...
Печаль великая повсюду разлита,
разбой, да глум, в опасности планета
и шепчет он вослед прохожему:
"Свята
мелодия любви,
о, Святый Боже,
носителей её -
от лиха сохрани!"
То слышит
только Бог,
что через гибель дышит
молитвами промолвленными тихо
среди безжалостно законченных дорог...
Днесь над трибунами -
парят нетопыри
и нациями
управляют психи,
пророков надевают
на штыри...
Но выживает
музыка при этом...
По улице прямой
перед рассветом,
усталый музыкант идёт домой...