Сложив стопочкой бумагу со скрипом отодвинув стул,
Писатель сел писать рассказ, перо в чернильницу воткнул.
Занёс перо он над бумагой, чтоб букву вывести на ней,
Как на бумагу тонкой струйкой, стекает страшный чёрный змей.
Писатель в страхе отшатнулся, но тут же в руки себя взял,
Потом с ухмылкой взял бумагу и в шарик грубо её смял.
Листок другой он положил,
Но тут же змей на нём ожил.
От удивления, прикрыл он глаза,
Что за наваждение, что за чудеса.
И угрожающе шипя кольцами играя,
Змей произнёс, в ушах мучение создавая.
-Всю жизнь писал ты свои книги где зло повержено добром,
За это будешь ты наказан адским пламянным судом.
Растёкшись кляксой по бумаге будто по холсту,
С утробным смехом увлекая беднягу в пустоту.
Темно кругом и голос свой не слышен,
Мрак везде и страх кругом и воздух неподвижен.
И только кожей ощущая и в уши мерзости шепча,
Тени стройно обступали, из темноты пугающе рыча.
Он образ в голове создал, до скрипа кулаки он сжал,
Из темноты со вспышкой света, возникли тысячи зеркал.
Рыча в них твари отражались, пытаясь выразить протест,
А зеркала словно танцуя образовали кельтский крест.
Луч света в мощном отражение, ворвался в толпы упырей,
И надвое их разрезая, как сотни ангельских мечей.
Глаза открыл он и воскликнул, ну вот и дописал рассказ,
И лиши в тени шипящий голос, ещё увидимся не раз.