Напишу тебе
последний стих,
кончилась строка
и слава Богу!
Ветер в роще,
как-то сразу стих,
И не дует в спину
на дорогу.
Дождь, скучаю,
не хочу домой,
я опять гуляю
по Фонтанке,
и на Мойке
нынче я чужой,
вспоминаю чувства
к чужестранке.
В Европейской
нынче не жилец,
я в местах
по проще обитаю,
не пойму глупец
или беглец,
в этой жизни
мало понимаю.
Осень раскружилась
предо мной,
дождь иссяк
и солнце заблистало,
кто-то вдалеке
кричит постой,
вижу Пушкин
сходит с пьедестала.
Что грустишь?
Я вижу ты поэт.
Не грусти и
начинай сначала,
а строка последняя,
как бред,
новая пришла
и зазвучала.
Фото коллаж из файлов интернета