Не закат кровавым небо марает,
не о землю треснул рог изобилья,
это демоны мои жаждут рая,
это ангелы твои режут крылья.
Не летается, сидим "на дорогу"...
Можно выгореть, но надо остаться...
Как люблю я эти тонкие пальцы
и бессмертные творенья Ван Гога.
Заштрихую берега-водопады,
стану маленькой, как старые скалы.
Это ангелы твои бредят адом
и крамольно о тебе зубоскалят.
Игнорируй, уходи от ответа,
отыскав, анализируй детально.
Смотрит пристально шкодливое лето
в наши наспех загорелые спальни.
И теперь уже "на всё параллельно",
доползти б до гор свистящему раку.
Заменяю цицеро нонпарелью,
на Кон-Тики ухожу на Итаку.
К голове пустой приладь хоть корону,
не заполнится кубышка умишком.
На завалинке скучаю( ворона),
из фанатов - лишь норушка, да мышка.
Не до жиру...что небесная манна?
ОН придёт с тобой знакомиться лично...
Жаль, фантазии твои так туманны,
как сюжеты фильмов Дэвида Линча.