skripit

 
вселенная старинным мне трамвайцем,
где дни пью с интересом, въехав  зайцем
в подробный тур, не обретав билет.
смотрю в глубины местных постояльцев,
пролистывая в миге сотни лет
истории, в которой нет конца
ни мастерству в искусстве подлеца,
ни мужеству наивного геройства,
ни прочим человеку данным свойствам,
естественным как в осень листопад.
скрипит трамваец, проезжает ад
войны, который сменится здесь раем
внезапным мира, где легко забыть,
как жизнь хрупка… и вновь войну включить…
там можно стать героем, убивая.
причём невинных, а потом носить
наградку, трупы их не вспоминая…
все оправдает на медальке герб…
сопутствующий, так сказать, ущерб
зароют и забудут…  на парад
не вынесут их скорбные портреты.
 с убийцы не потребуют ответа.
ведь выполнявший долг, не виноват…
так будет и так было сто назад…
тупик, приказ, убийства и парад…
скрипит трамваец, времена мелькают.
флажки на башнях цвет легко менют,
как карты пунктуацию границ.
как мудрецы красивые цитаты,
как праздников святых когда-то даты,
как в кабинетах фальш портретных лиц.
скрипит трамваец. времена мелькают.
невинных трупы чернозём питают.
народы на вождей вождей  меняют,
тупик, приказ, и новая беда.
калейдоскоп здесь этот навсегда.
17.42          28.9.23 СРВ З