Ночь повисла дождём, понедельник,
город сонный скрывая во мгле...
Написал же какой-то бездельник
про любовь - будто есть на Земле.
И, поверив, а, может, от скуки,
воспеваем, надеясь, не зря,
ждем свиданий, боимся разлуки,
и клянемся у алтаря...
А не есть ли она Бога тайна?
И бездельник воистину прав?...
Я столкнулся с ней как-то случайно,
удивившись, себя в ней узнав...