Стакан. Бутылка. Пачка сигарет.
Сентябрь. Меланхолия. И скучно.
Не алкоголик. Просто пьяница. Поэт.
Глаза и взгляд как будто равнодушны...
В них пустота, безмолвие души
И отражение вчерашнего тумана.
Он никуда сегодня не спешит,
Устав от жизни суетной обмана.
Стакан его не полон и не пуст-
Вот правда философии запоя.
Лишь тишина, слетая с его уст,
Стучит в висках, как метроном покоя.
А жизнь, как это хрупкое стекло,
Была полна - и смыслом, и любовью.
Но всё это, как время, утекло,
Оставив только горечь послесловья.
Стараясь горечь в сердце заглушить,
Глушил он "горькую", реальность отрешая.
И снова пил, пытаясь прошлым жить,
Но не стакан - себя опустошая.
Тупик и безысходность?.. О, поэт!
Творец и созидатель - твоё имя.
Ты сам - любовь, ты сам - добро и свет,
Ты - ведающий душами людскими.
Так будь "духовной жаждою томим",
"Глаголом жги сердца людей", врачуй их словом,
Живи в душе у них и рядом будь незрим...
Ты счастлив под Эвтерповым покровом.