Звеня, желтея, звезды реют
в непобедимой синеве,
иные втихомолку преют
под гнетом осени в траве.
Их соберет в большие кучи
метла, ответственная за
чистоту, чтоб павших тучи
впредь не мозолили глаза.
Но не избегнуть передряги:
плоть истончается; итог –
останки дворника-бедняги
град выметает за порог.
Но ведь и город то не вечен,
он сам – падучая звезда,
и будет временем отмечен,
как и другие города.
Его метла окаменеет,
а камень обратится в пыль,
бесхозный мир зазеленеет,
на смену чаяньям – ковыль.
Ведь даже стены и каменья
метла времен не пощадит,
людские гордые творенья
постигнет участь атлантид.
Сия ж метла кипит работой
у всемогущего в руках,
и всё становится заботой
невыразимого в словах.
Вот наконец-то стало чисто,
пришел незыблемый покой,
белее белого, лучисто,
так упоительно... Хоть вой!
И тут творец хватает с полки
останки тех былых времен,
и рассыпает звезд осколки
в беззвездном небе, сея звон!