Я пропускаю через сердце
слова, рождённые Тобой,
как острый соус с красным перцем,
души, израненной мольбой.
Так улыбаются солдаты,
кровавый переживши бой,
забыв все памятные даты,
когда повсюду смерть и боль.
Так плачут на закате ивы,
макая листья в красный цвет,
речной поверхности красивой —
от горьких слёз большой букет.
Не от ума родятся строки,
и не от горя так горят,
ищите в Господе истоки,
тогда они вас озарят.