Похолодало. Осень. А выпить не с кем.
Мир галдит, не смолкая. Но песни не те.
Белый платок надеваешь, идёшь в Смоленский –
сонмище родственных душ на скрещеньи путей,
ближних, дальних, легких, тернистых… всяких.
Станешь в притворе и слушаешь голоса,
и веришь снова: вино любви не иссякнет,
сколько б жизнь ни кидала тебя впросак.
Чокнемся, брат! Мы ж друг в друге души не чаем.
Чокнутым легче держать вековую связь.
Все мы у Бога живы и неслучайны.
Чокнемся ж, брат, по-монашески – веселясь.