Бездумные глаза на лицах серых
без признаков смущенья и стыда…
Испачкав перегаром воздух скверов,
бредут с утра похмельные стада.
Оскалившись от злости и обиды,
я прохожу, прикрыв руками рот.
Мне самому и муторно, и стыдно
за то, что непутевый мой народ,
за человечью плоть с душою зверя,
в железной клетке прожившую век,
за то, что больше ни во что не верю -
ни Бог мне не указ, ни человек,
ни этот сброд, дрожащими руками
считающий копейки.
Я устал.
Как волк, я скалюсь стертыми клыками,
но никому не страшен мой оскал.
И я такой же точно – плоть от плоти.
противно, но меняться поздно мне.
Я просто не умею жить напротив
народа своего в своей стране.
Я, как и все, неизлечимо болен,
и вместо чистых песен грязный мат
из глотки, обожженной алкоголем,
выплевываю я во всех подряд.
1995 г.