На поезд ушедший не купишь билетов,
Пусть ветер в столице какой-то сиротский,
В моих наушниках — по-прежнему — Летов,
А в сердце моём — по прежнему — Бродский.
И пусть СВО проходит по плану,
На Курской притихшей пустеет перрон,
Я крепче ещё обнимать тебя стану
И вновь в понедельник приду на ЛитПон.