Не могу я постигнуть искусства
жить сегодняшним днём. Осень, жги
облетевшие тёплые чувства
в ожидании снежной пурги.
Превращаются летние грёзы
в неподвижный цемент. Осень, лей
бесконечные пресные слёзы,
размывая апатии клей.
Тишину за неделей неделя
я прессую в картон. Осень, пой
нелогичную песню апреля,
что рождается под скорлупой.