Я птицу синей люблю до боли,
она красива, когда на воле.
Всегда в достатке её свобода,
вот это сладко! Вот это ода!
Гремишь одетым гром над горою!
Прославил лето и шут с тобою
вдруг прикрепляет волшебный венчик
на ту вершину как дар — бубенчик.
Вокруг туманов ликует малость
от дикой ночи, её усталость.
Не взмах не выдох так не согреют
как руки поля. Они умеют.
А я ликую собой, как прежде,
а я тоскую в своей одежде.
Я дева птицы той синей. Птенчик.
С горы оживший шута бубенчик.