Надоело писать стихи гладко.
Настобрыдла фанфаронская
Псевдоинтеллигента блажь.
Слова сыплются, как драже,
Стихи мажутся, как повидло.
Вот бы вас, бумажонки белые
с элегиями разными
взять и
мять,
рвать!
Я вас не под Маяковского строю.
Я тихий, совсем не такой как он.
Незаметный своё дело делаю –
Побрякушками литературными
замороченнный эпигон.
Я давно не гляжу теленовости.
Меня этим удивишь ли едва.
Но, прости, Господи, иногда,
Так хочется мировой дряни
кастетом по черепу
и раз…
и два…