под серебро у линии висков,
ты вновь живёшь в своём подлунном мире,
бродя один по пеплу от костров,
под вкус бордо в прокуренном трактире.
под запах ароматных сигарилл,
не находя покой в осенних строках,
не чувствуя акриловых чернил,
запутавшись в её сырых намёках.
где осень жжёт прокуренный фитиль,
а в темноте фонарные доспехи,
мигают ожидая зимний штиль
и снега блеск на мягком шёлке меха.
где и для бога нынче беспредел,
где стылый дождь чеканит в стёкла звуки,
швыряя капли влажных, мелких стрел
в лицо и души хлёстко, близоруко.
где ты бредёшь куда-то одинок,
забросив всё, что накопил, на полку,
от срока протекая в новый срок,
по осени, вернее по осколкам.
где мир твой из обычного стекла,
что отдаёт и скукой, и похмельем.
где осень укрывает зеркала,
туманною и рыже - влажной гжелью.
макулатурой брошенных стихов
и небом в цвет октябрьских аллегорий,
где полоса, в росе, твоих следов
под облака, в распахнутое море...